E chove...

Bóiam leves, desatentos,

Meus pensamentos de mágoa,

Como, nos sono dos ventos,

As algas, cabelos longos

Do corpo morto das águas.

Bóiam como folhas mortas

À tona de águas paradas.

São coisas vestindo nadas,

Pós remoinhando nas portas

Das casas abandonadas.

Sono de ser, sem remédio,

Vestígio do que não foi,

Leve mágoa, breve tédio,

Não sei se pára, se flui;

Não sei se existe ou se dói.

Fernando Pessoa

Imagem(C) Johann Fournier