tarde...

Quem, nos meus olhos ardentes,

Na minha testa cansada,

Perpassa os dedos clementes,

Poisa a mão fresca orvalhada...?

Talvez a brisa da tarde,

Que passa, e não faz alarde...

Talvez a brisa da tarde!

Sim, só a brisa e mais nada.

José Régio

Imagem (C) Eleanor. F. Briskdale