Amaste o voo

Amaste o voo, o infinito, a chave

Invisivel da voz. E foste a própria ave,

Abrindo a cifra, a fronde dos seus medos.

Abrindo a cifra das acesas fráguas.

Lendo a secura triste dos penedos

Completaste o secreto eco das águas.

Seguiste o tocador de instrumentos

Cinzentos, sedentos. Movimentos

De aparições, tremendo ao sol dos ventos,

Contradições de cor e de agonia.

E foste o tocador dos instrumentos

No alvo espaço em cruz dos seus momentos

Teu alvo tempo e alar sabedoria.

Natércia Freire

in Poesia Completa

Imagem (C) Françoise Deberdt